POEMAS DE MI AMIGO ANTONIO.

Tema: POEMAS DE MI AMIGO ANTONIO. Mar Abr 02, 2013 8:56 pm

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Hola muy buenas noches les cuento e conocido un amigo
se llama antonio y le gusta mucho los poemas aqui les
traigo unos de el claro con su permiso...... espero
les guste como a mi.

Me dice la bella Analia,
algo asi como un ladrido,
y exclama que hay poetas
!ay! dios que se hace un lio.

Amiga, yo solo soy
aprendiz de juntar letras,
ya quisiera yo decir
que Antonio dos es poeta.

Pero no, yo no lo soy,
no se cantar a la vida,
a la mujer y a la rosa
y a aquello que nos da vida.

Solo soy un romancero,
un malvado que a escondidas
quiere robar corazones
entre letras divertidas

Tema: Re: POEMAS DE MI AMIGO ANTONIO. Mar Abr 02, 2013 9:01 pm

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¿Aún guardas, árbol querido
la cifra ingeniosa y bella
con que adornó mi adorada
tu solitaria corteza?
Bajo tu plácida sombra
me viste evitar con Lesbia
del fiero sol meridiano
el ardor y luz intensa.
Entonces ella sensible
pagaba mi fe sincera
y en ti enlazó nuestros nombres
de inmortal cariño en prenda
su amor pasó, ¡y ellos duran
cual dura mi amarga !...
Deja que borre el cuchillo
memorias ¡ay! tan funestas.
No me hables de amor: no juntes
mi nombre con el de Lesbia,
cuando la pérfida ríe
de sus mentidas promesas
y de un triste desengaño
al despecho me condena.

Tema: Re: POEMAS DE MI AMIGO ANTONIO. Miér Abr 10, 2013 8:51 pm

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LA LLAMA

Hoy comienzo a escribir como quien llora
No de rabia, o dolor, o pasión.
Comienzo a escribir como quien llora
de plenitud saciado,
como quien lleva un mar dentro del pecho,
como si el ojo contuviera toda
esa inmensa colmena que es el firmamento
en su breve pupila.

Me enciendo por pasadas plenitudes
y por estas presentes enmudezco.
Lloro por tener cerca una mujer,
por el agua de un monte
que suena entre cipreses en un lugar de Grecia;
lloro porque en los ojos de mi perro
hallo la humanidad, por la arrebatadora
música que quizá no merecemos,
por llorar tantas noches en sosiego profundo
bajo el icono y en su luz d oro,
y por la mansedumbre de la vela,
que sólo es eso, llama.

Comienzo a escribir y también la escritura
llora porque respira y quema, porque pasa.
Qué gran gozo sentirme
yo mismo esa palabra que va ardiendo.
(Porque yo también ardo y también paso.)

Contemplo una llama muy quieta en la penumbra
de suaves jardines,
a la orilla de un mar calmo y antiguo,
y me voy encendiendo con la dicha
de saber que no existe otra verdad
que no sea esa llama, es decir,
la del amor que es don y que es condena.

Son llamas las palabras y son llamas los ojos,
que llora sin llorar por el ser que yo fui
(aquel fuego cansado que temblaba
junto a otros jardines de otro mar)
y por el ser que ahora está mirando
fijamente una llama,
y que es, en soledad, la llama más gozosa.

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